Voici un poème écrit par Victor Hugo un 5 janvier, il avait alors pas 
loin de 47 ans.

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LES QUATRE VENTS DE L´ESPRIT

III - LE LIVRE LYRIQUE - LA DESTINEE

- XLIV -

O misérable amas de vanités humaines,
Rêves ! au premier vent qui souffle dans les plaines,
Comme tout se disperse et tout s´évanouit !
Puissance, amour, douleur qui brûle dans la nuit,
Orgueils et voluptés, colères enflammées,
Comme cela se mêle à toutes les fumées !
A quoi bon tant d´ardeur et tant d´emportement
Pour arriver si vite à tant d´abattement !
Hommes ! pourquoi ce bruit, et pourquoi faire attendre
Des colosses au monde ? On croit, à vous entendre
Rugir dans le brasier des sombres passions, 
Au milieu des fureurs et des ambitions, 
Autour de ce que l´âme embrasse, craint, désire,
Que vous êtes de bronze, et vous êtes de cire !

Victor Hugo - 5 janvier 1849

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Un autre poème ?

Deux poèmes de Victor Hugo ont été écrits un 3 janvier. L'un se 
trouve ci-dessous. 
Vous trouverez l'autre dans la banque de fichiers de l_annee_totor.

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L'ART D'ETRE GRAND-PERE

X - ENFANTS, OISEAUX ET FLEURS

IV - LE TROUBLE-FETE

Les belles filles sont en fuite 
Et ne savent où se cacher. 
Brune et blonde, grande et petite, 
Elles dansaient près du clocher ; 

Une chantait, pour la cadence ; 
Les garçons aux fraîches couleurs 
Accouraient au bruit de la danse, 
Mettant à leurs chapeaux des fleurs ; 

En revenant de la fontaine, 
Elles dansaient près du clocher. 
J'aime Toinon, disait le chêne ; 
Moi, Suzon, disait le rocher. 

Mais l'homme noir du clocher sombre 
Leur a crié : - Laides ! fuyez ! -
Et son souffle brusque a dans l'ombre 
Eparpillé ces petits pieds. 

Toute la danse s'est enfuie, 
Les yeux noirs avec les yeux bleus, 
Comme s'envole sous la pluie 
Une troupe d'oiseaux frileux. 

Et cette déroute a fait taire 
Les grands arbres tout soucieux, 
Car les filles dansant sur terre 
Font chanter les nids dans les cieux. 

- Qu'a donc l'homme noir ? disent-elles. - 
Plus de chants ; car le noir témoin 
A fait bien loin enfuir les belles, 
Et les chansons encor plus loin. 

- Qu'a donc l'homme noir ? - Je l'ignore, 
Répond le moineau, gai bandit ; 
Elles pleurent comme l'aurore. 
Mais un myosotis leur dit : 


- Je vais vous expliquer ces choses. 
Vous n'avez point pour lui d'appas ; 
Les papillons aiment les roses, 
Les hiboux ne les aiment pas.

Victor Hugo - 3 janvier 1855

-.-.-
Un autre poème ?
 

Beaune à nez

à tous !

(source : http://hospices-beaune.com/wp-content/uploads/bdDSC_8629.jpg )

 

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Ze Bath Leurre 
> voeux d'bonheur ! 

Ose Anna ! http://t.co/vgq4mbockt

ZeBathLeurre (@ZeBathLeurre)October 28, 2014

Voici un poème que Victor Hugo a écrit le 30 septembre 1870 :

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L'ANNEE TERRIBLE

SEPTEMBRE

V - A PETITE JEANNE
 

Vous eûtes donc hier un an, ma bien-aimée.

Contente, vous jasez, comme, sous la ramée,

Au fond du nid plus tiède ouvrant de vagues yeux,

Les oiseaux nouveau-nés gazouillent, tout joyeux

De sentir qu'il commence à leur pousser des plumes.

Jeanne, ta bouche est rose ; et dans les gros volumes

Dont les images font ta joie, et que je dois,

Pour te plaire, laisser chiffonner par tes doigts,

On trouve de beaux vers ; mais pas un qui te vaille

Quand tout ton petit corps en me voyant tressaille ;

Les plus fameux auteurs n'ont rien écrit de mieux

Que la pensée éclose à demi dans tes yeux,

Et que ta rêverie obscure, éparse, étrange,

Regardant l'homme avec l'ignorance de l'ange.

Jeanne, Dieu n'est pas loin puisque vous êtes là.

Ah ! vous avez un an, c'est un âge cela !

Vous êtes par moments grave, quoique ravie ;

Vous êtes à l'instant céleste de la vie

Où l'homme n'a pas d'ombre, où dans ses bras ouverts,

Quand il tient ses parents, l'enfant tient l'univers ;

Votre jeune âme vit, songe, rit, pleure, espère

D'Alice votre mère à Charles votre père ;

Tout l'horizon que peut contenir votre esprit

Va d'elle qui vous berce à lui qui vous sourit ;

Ces deux êtres pour vous à cette heure première

Sont toute la caresse et toute la lumière ;

Eux deux, eux seuls, ô Jeanne ; et c'est juste ; et je suis,

Et j'existe, humble aïeul, parce que je vous suis ;

Et vous venez, et moi je m'en vais ; et j'adore,

N'ayant droit qu'à la nuit, votre droit à l'aurore.

Votre blond frère George et vous, vous suffisez

A mon âme, et je vois vos jeux, et c'est assez ;

Et je ne veux, après mes épreuves sans nombre,

Qu'un tombeau sur lequel se découpera l'ombre

De vos berceaux dorés par le soleil levant.

Ah ! nouvelle venue innocente, et rêvant,

Vous avez pris pour naître une heure singulière ;

Vous êtes, Jeanne, avec les terreurs familière ;

Vous souriez devant tout un monde aux abois ;

Vous faites votre bruit d'abeille dans les bois,

Ô Jeanne, et vous mêlez votre charmant murmure

Au grand Paris faisant sonner sa grande armure.

Ah ! quand je vous entends, Jeanne, et quand je vous vois

Chanter, et, me parlant avec votre humble voix,

Tendre vos douces mains au-dessus de nos têtes,

Il me semble que l'ombre où grondent les tempêtes

Tremble et s'éloigne avec des rugissements sourds,

Et que Dieu fait donner à la ville aux cent tours

Désemparée ainsi qu'un navire qui sombre,

Aux énormes canons gardant le rempart sombre,

A l'univers qui penche et que Paris défend,

Sa bénédiction par un petit enfant.

Paris, 30 septembre 1870

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